命运并非掷骰，而是以苍凉的笔触夹带着算计。

牺牲，并非意外。

早在戏剧之内。

——莎士比亚《李尔王》·仿

哥谭某处不为人知的秘密会馆。

厚重窗帘隔绝了外界所有的光与声。

偌大的房间里，唯一的慰藉来自壁炉。

但那里的炭火也已燃尽了最后的生命，只剩下一块余烬在宽阔的房间里投下最后一片昏红的光影。

三道身影，呈一个无声的三角，对坐在这片光影的边缘。

主位之上。

是一个即便在昏暗中，也仿佛能将所有黑暗凝聚成一个漩涡的人。

他靠在宽大的高背椅中。

脸上覆盖着的正是那个令整个哥谭地下世界为之颤栗的漆黑面具。

他.

便是那个搅动哥谭风云，甚至能从烈焰与爆炸中安然归来的……

黑面具。

在他的左侧，则坐着一个脸上覆盖着纯白面具的男人，面具光滑得没有一丝纹路，像一张等待书写的冰冷白纸，又像一块为死者准备的洁净裹尸布，不泄露任何情绪的缝隙。

在他的右侧，则是一个戴着更为精巧‘麻雀’面具之人，其始终保持着静默，宛若只是一个沉默的见证者。

长时间的沉默，几乎要让壁炉里最后一点炭火窒息。

终于

主位上的黑面具动了一下。

像是从睡眠中清醒过来。

他开口了，声音透过面具，带着沙哑：

“战争……”

他缓缓吐出这个词，像是在品味一枚苦涩的橄榄。

“走向很好。”

“鲜血流得够多，地盘易手，仇恨如山……”

他微微抬起下巴，那双隐藏在面具后的眼睛，似乎穿透了眼前的昏暗，看到了哥谭街头日夜不息的厮杀与火焰。

“但”

他话锋陡然一转，“我嗅到了……不对劲。”

声音里没有疑惑，只有一种近乎确凿的判断。

“太‘标准’了，像一场按照固定剧本上演的戏剧。”

“法尔科内的抵抗，我的进攻，甚至那些躲在阴影里，像秃鹫一样等着啃食腐肉的小动作……一切，都太符合一个人的‘预期’.”

他身体微微前倾，那漆黑的面具仿佛要融入阴影。

唯有那低沉的声音带着洞穿迷雾的力量，在房间里回荡：

“有一双眼睛，正在棋盘之外，看着我们。”

“有一只手，在拨动着所有人的线。”

“而我们……”

他顿了顿，语气里带着自嘲，“是多么完美的提线木偶啊。”

壁炉里的最后一点炭火终于彻底熄灭。

彻底的黑暗并未降临。

某种幽蓝色的微弱光源在墙角亮起，将三人的影子拉得更加扭曲、怪异。

长时间的沉默再次笼罩。

这一次，是白面具打破了寂静。

他的声音透过那张纯白的面具传出，带着刻意的平静。

“木偶的丝线，终究是外力。”

“线，可以绷紧，自然也可以被剪断。”白面具开口，“或者，让操线者以为丝线依旧紧绷，而木偶……已然获得了自由意志。”

黑面具发出了一声极轻的低笑。

“自由意志…”

“佛朗哥，你还是喜欢用这些充满哲学意味的词汇。”

“在哥谭，意志是否自由，取决于你能否挣脱身上的淤泥，以及……能否找到更坚实的土地立足。”

“淤泥无处不在，先生。”